я не любитель всех этих снов
которые так искусно себя выдают за явь,
возводя мои утра в последнюю
степень невыносимого.
в которые ты вероломно вторгаешься,
подходишь, целуешь в плечо,
что хоть обезглавь,
их выдержать мне не под силу...
заклиная на повторенье, еще и еще,
бесконечно я здесь проливаю на руки горячий кофе,
но от этого не пробуждаюсь - сон всё глубже,
по периметру комнаты здесь идёт вечный снег,
состоящий из множества собственных копий.
принимая улыбчивый облик Будды,
заслоняет собою твой полузабытый профиль.
я так жду, что однажды забуду
тебя и проснусь под спокойствие хаоса летящих хлопьев.