В лесу, на зеленой опушке,
Где иволги слышится плач,
В просторной, но скромной избушке
Жил старый и мудрый палач.
Он мастером был на все руки,
Посуду из глины лепил,
Не знал ни тоски он ни скуки,
И меч свой двуручный точил.
В округе его избегали,
Не смели в глаза посмотреть
И тайно в душе презирали,
Боялись его словно смерть.
А он не сердился напрасно,
В душе-тишина и покой,
Людей провожал он бесстрастно
Из этого мира в иной.
Но видел порой в сновиденьях
Всех тех, кого к плахе вели,
Стояли пред ним на коленях
И нищие, и короли.