Призрачные запахи крылатой свободы
Пробивают свинцовые кандалы-наручники.
Пишутся рукой моей стихи и оды,
Ведь они по жизни мои попутчики.
Слово за словечком - пробивает рифма...
Строчечка за строчкой - вот уже столбец.
Глянь уже и тема вроде приоткрыта,
Ну а смысл ее отношу в конец.
Строится картинка, что рисует стих...
Краски правда только черно-белые.
Оглянул я взглядом - "Ну не уж-то рук моих?!
Если да, то значит неумелыми?!"
Нет, не дело в этом и не дело в кистях...
Я же отражаю то, что вижу глазом -
Также как и осень отражаясь в листьях,
Что меняют годы - раз за разом.
Я хотел конечно выразить красоты:
Наших человеческих качеств бытия,
Наших дней святых, нашей без заботы,
Но не может написать тщеславная рука.
Критика склоняет, что я сумасшедший,
А друзья считают "Правда есть в тебе!"...
Помню, не забуду, с детства сон я вещий,
Как легко стихи довались мне.
Раскрываю душу на листочке белом...
Улыбаюсь жизни, да болит скула.
Дело я свое не считаю делом,
А своей свободе отдаюсь сполна.
Вечную борьбу я за правду вел.
Подавлял в себе, угнетая, ложь.
Не себя, других, я в тупик завел
И за это получил тягостную дрожь...
Свое творенье я ценю как дар.
В нем передаю образы всей жизни...
А что такое жизнь, как не угар,
Что выделяют наши мысли!?
30.11.2000г.