Детка-детка, смотри...
Какие искры у тебя там в глазах,
Какой был пожар в груди!
Вот спроси у тебя тогда:
-Детка, а что же такое страх?
-Это что-то с немецкого,- пожала плечами бы ты.
Детка-детка, смотри...
Какая улыбка, какая энергия!
Помнишь,каждый прохладный вечер мужские курточки?
Все эти шуточки про понты,
Помню я,назови тебя дурочкой:
-«Да, я горда, что я дурочка!»,-рассмеялась бы громко ты.
-Детка-детка, а про что ты читала стихи?
Про вино? Про глаза? Про любовь?
Детка-детка, иди-ка поближе, сменились духи?
Но ведь ты никогда не терпела духов...
Детка-детка, смотри...
Какая отдача!
Какой стан, какой тембр, какой яркий взгляд...
Фотография, над которой долго кто-нибудь плачет,
Точно так же как ты теряет свой цвет и формат.
-Детка-детка, ты больше себя не любишь?
Не красишь губки в яркий?
Не слушаешь рок?
Не хохочешь ночами?
Детка-детка, смотри...
Обернись!
-Я по джазу...
Я вам больше не «детка». Попрошу обращаться на «Мисс».