Зима, буран, ночная темь,
фитиль и с маслом плошка,
свернувшись под столом,
в ногах, приснула кошка.
О чем-то давнем говорит,
вещает мама,
И я, малыш, внимаю ей;
то ль быль, то ль драма!?…
В печи трещат горя дрова,
варенье в вазе.
Фитиль чуть-чуть приподняла ,
светлее сразу.
Про зИму, степь ведет рассказ,
войну и голод…
Переживаю; как же так -
с вагонов в холод!?…
И почему - зимою в степь?…
Враги народа?…
Детьми же были вы тогда!?…
Жестка природа…
Жесток и страшен человек…
Землянки рыли…
Потом уж, хороня родных,
тихонько выли…
По день сегодняшний слезу
порою вышибает,
если кому-то, напрочь,
вдруг, память отшибает.
А мама выжила тогда;
им Бог явился.
И - через двадцать, с лишним, лет
- я родился…
Из детства вырванный момент…
Да, страшно было…
Правдив рассказ и от него
сердечко стыло…
Прожила жизнь свою она не очень гладко,
посколь задел судьбы ее, увы, не сладкий…