АФГАНСКИЙ СИНДРОМ
Иссяк боезапас,
пропал надежды след;
И помощь не пришла,
«комбез» испачкан кровью;
Желудок пуст,
осталась пара сигарет
И пятьдесят шагов,
меж смертию и мною…
Прильнул к прицелу
наводчик молодой
И кажется, хрустальной,
стала вдруг, броня!
Внизу, как мышь скребется
механик Пустовой,
Снаряд последний достаёт
ефрейтор Морохня…
Во рту язык шершавый,
прилип к сухому нёбу;
Разбита рация,
застопорило пушку;
Я в перископ гляжу,
в край горизонта в небо,
В надежде увидать
«родимую вертушку!»
Но нет спасения с небес,
подмога не придёт!
Зашевелились «духи»,
там,- в ущелье;
Наводит бородач в чалме,
на танк гранатомёт;
Оставил, видно, нас Господь,
без покаянья и прощенья!
Вот вспышка яркая
и ничего уж нет!
Как бликом молнии,
свет ослепил глаза
То жена включила,
посреди ночи свет,
А я сижу в постели
и по щеке небритой,
Течёт, предательски,
хрустальная слеза.
Сорок с лишним
лет промчалось,
как полёт сапсана;
Старый стал я,
чубчик мой,
давно уж полысел;
Но в душе моей солдатской,
знойный дух Афганистана,
Ржавым памяти осколком,
навсегда засел!
15 февр 2021