Я помню, как мы в девяностые
Вставали в огромную очередь
И чтобы "достать" Маяковского,
В ней "караулили" с ночи.
В толпе недовольные реплики,
Тревога: а вдруг не достанется? -
Везунчики, снобы и скептики,
Которым всегда все не нравится.
Как будто в войну за хлебушком -
В глазах ожиданье тревожное -
Стояла юная девушка,
Надеясь на невозможное,
Ждала, как решения участи:
Получится - не получится,
Средь этой площадной грубости
Не переставая мучиться.
То время ушло в забвение:
Теперь интернет - спасение,
И вот теперь мы увидели,
Как больно книгу обидели:
Лежат они стопками, россыпью
На мокром асфальте осенью,
Снегом зимой запорошены,
Возле мусора брошены,
Бечевкою перевязаны...
За что они так наказаны?..
Простите, писатели-классики,
Что в моду вошли "ужастики",
По ним наши дети учатся,
Но что же из них получится?
Им выпала участь печальная,
Но время это - случайное,
Как ложь, недоразумение,
И люди прочтут Есенина
И Чехова, и Толстого,
И наше, русское, слово.
Простите, Тургенев, Пушкин,
Нас, таких равнодушных,
Забывших, что наши души
Без вас все глуше и глуше,
Забыли, что есть Островский,
Некрасов и Маяковский...
Мной боль вселенская движет!
Простите, без вас не выжить!