восемь- девять- два- семь.
позвони,
я тут,
на далеком конце провода грызу.
испарюсь до того, как меня поймут,
в подподушный блокнот затолкав слезу.
позвони мне, рассказчице чуждых правд,
так свою и не встретившей на пути,
разопьем с тобой юность на брудершафт
на холодных окраинах соц сети.
ты, возможно, впервые сейчас жива
и не держишься за броневой жилет,
а я все еще клею на п.в.а.
к седовласому сердцу веселость лет.
восемь- девять- два.
ночью теперь живу,
на балконе некрытом колени сжав:
я бросаю в чернила небес строфу
и ответную прячу скорей в рукав.
встала на ноги. крепко за жизнь взялась,
ощущаешь ты твердость родной земли.
а вот я наконец с ней теряю связь -
скоро буду, где снежные журавли.
восемь-девять.
стираю свои следы.
стала бегать от мыслей и от зеркал.
телефон зазвонит, но опять не ты -
видно голос твой кто- то сильнее ждал.
заострился разрез удивленных глаз;
заточились клыки; изменился тон.
я взгрызаюсь в игрушечное «сейчас»,
в суть всего,
в человеческий каждый стон.
восемь.
видно, теперь я другое зло.
мою новую суть тебе не понять.
просто знай,
что я спрячу свое крыло,
чтобы трубку забытой рукою снять.
30.01.2021