Проходящий мимо человек, никогда вокруг и не смотрел...
Потерял ли тягу, мир ли надоел?
Усомнился человек, в силушке своей.
Закрывая перед носом, в будущее дверь.
Он глядел на всё поодаль, крепко так сжимал кулак.
Может, кто его обидел, сделал больно просто так.
Всё казалось ему серым, лес, дома, пустые люди.
Будто каждый человек, выложил секрет на блюде.
Вновь слоняясь тут и там, думал снова об одном.
Где же будет ему место, с кем же будет его дом?
Крылья не раскрыв, по ветру распустил мечту!
Слился с массой серых лиц на своём плоту...
Был тот самый человек, раньше в ярких красках,
Но вонзив под сердце нож, вновь не аккуратно.
Люди причинили боль, выдирая веру.
Человек прохожим стал, самым, самым серым…