На распутьях земной круговерти,
Как на всём неземная печать,
Так в беседе о жизни и смерти
Лучше встать на краю да молчать.
Кто ушёл, тот, конечно, вернётся,
Как иссохший за лето ручей,
С первым дождичком в землю прольётся
В брызгах света весенних лучей.
Ни могил, ни счастливых билетов,
Только слышно, как щёлкнул курок.
Жаль расстрелянных русских поэтов,
Жаль уже не написанных строк.
Как себя не мытарить невольно,
Чтоб при этом себе да не врать?
Отчего же бывает так больно
Свет их строк сквозь себя пропускать?
И не надо ни слёз, ни стенаний.
Мотыльку больно биться в стекло,
Чтоб пробить свою стену страданий
Сквозь предел, за которым светло,
Как в мечту, где душа не избыта
На земле хоть в раю, хоть в аду -
Там, где память в тебе не убита,
Где с собой на века ты в ладу.
Потому как, кто жил, тот вернётся,
Как иссохший за лето ручей
С первым дождичком в землю прольётся
В брызгах света весенних лучей.
31.01.2021