День начинался как-то смутно...
А может -- это было утро?
Иль это вечер подступал?
Я пил вино и размышлял...
Теперь о чем стихи писать?
О чем мне хочется сказать?
Журчал ручей, стояла роща --
Есенин это сделал проще.
Слагая строки как поленья
Красиво их расположил.
Открыв глаза от удивления
Твардовский слог в себе открыл.
И -- начал рвать стихотворение.
Ну почему такая жесть?
А может -- Быкова прочесть?