Кто выдумал войну, тем управляли бесы.
Кто часто сеет ложь, тот явно бесов сын.
На мне висит клеймо гуляки и повесы,
хотя давным-давно я выдумал свой сплин.
Кто знает, что печаль играет с нами в прятки.
На белых облаках катается любовь.
И спит моя луна на кожаной перчатке,
тесна ей колыбель для разноцветных снов.
Зачем себя терзать бессонницей и плачем,
когда прекрасно всё куда не погляди.
Но человек всегда собою озадачен,
ему давно плевать, что будет впереди.
Бежит во мне строка медлительной волною,
звучит моя струна безмолвным соловьём.
Сопит в руке луна, обнявшись с тишиною.
Я выпью эту ночь, чтоб встретить день вдвоём.