Синие стихи ...
***
Болтаемся в синем в комках облаков из рисовой бумаги, не заботясь о флаге, царства двуглавых птиц.
Отскребаем иней с толстых стекол, отдаляющих космический холод на пару дюймов и это голод ока, которое не выклюет сокол, за то что оно не видит империй, а только сферу, где оболочка и гелий мирно сосуществуют. Вот афера, которая примирит гелий в Цеппелине и смерть на льдине в красной палатке с белым крестом посередине.
Прогиб горизонта - хрустальная оправа, в которой нектар, как сталь в расплаве.
Соло солнца. в пыльном окошке мезонина...
Сон солонца в мёртвой пустыне, которая посередине земли и меньше всего клянёт отца, ибо там он достиг вершины творения..
Точки опоры на воздух упруги. Мы легче пёрышка, играя с волной, как струги летим или плывём..
Всё на свете в муку и на муку, в одну попытку.
Всё, что отдалено, не больше мизинца.
Прищурь глаз и, протянув руку, смотри на полуостров в тумане, как на ёжика упавшего в реку...
*** 2017 – янв. 2021