Уходило Лето,
уходило зря,
в розовых штиблетах
в лоно сентября.
Как тебя я холил,
как тебя любил.
Помнишь, как на воле
был тебе я мил.
Обнимал тебя я
тёплою волной,
от любви вздыхая
в тишине ночной.
По степям бескрайним
я с тобой летал,
свежим утром ранним
мчались между скал.
А теперь с дождями
и в сырой хандре,
я грущу ночами
в серой конуре.
Обзавёлся плетью,
кличут меня злым.
Твой любимый Ветер
стал, как лунь седым.