Пыль вместо снега. Пропылились
конверты запоздалых дней.
К кому те строчки: "...полный выезд,
в четверг почистят пусть коней..."
Обрывки фраз, чужие жизни:
"...мой друг, я веер подобрал..."
"...а подмастерье недомыслил,
неправильно рукав втачал."
И, скрыв местоименье, клякса
срывается на лист белёсый.
" Вы мой кумир..." "Сомнений масса,
что управляющий с откоса
в возке..." "Не уцелел, бедняга,
а столько службы безупречной..."
Посыльный, гривна на бумагу!
Скрипит перо. Как быстротечно
уж нынче время. Торопливо
твердим: всё ок. Как жизнь? Ничо...
Свет монитора уж не диво.
Иллюзий много. Горячо
пытаемся любить словами,
скользя по клавиш образам.
Фантомы, призраки. С годами
весь этот мир летит к чертям?