Не пиши на холсте иллюзий
Завтра. Нежно крадётся иглой
За тобой
по пятам твоя муза,
Намекает, что, вроде, живой.
Не пиши на холсте воскресений:
Божий перст окунается в тушь
И выводит под кожей осенней
Свою нежность сквозь нервную дрожь.
Не рисуй за бетоном коробки
Полуправду неправедных лет,
Разводимых от стопки до стопки
С нашей кровью за тридцать монет.
Не пиши, не прощай, не завидуй,
Не ищи себе места теплей,
Чтоб, шатаясь, вставать без обиды
За окурками завтрашних дней.