Не трепещу, не знаю почему,
когда касаюсь мест, времён, событий,
быть может от того что не хочу
стать частью боли в цирке хаотичном.
Вот здесь жил тот, а там он умирал,
вон там споткнулся, предвкушая нечто,
да, бросьте, мир давно переиграл
всё то, о чём дышали скоротечно.
Затоптан след, на лицах взгляда нет,
сюжеты, штампы, мифы, знаки, маски,
рассеян дым, замаран трафарет,
в бетоне нынче призраки, в завязке,
не говорят, не плачут, не поют,
замуровали, спрятали, забили,
как истуканов яблоками чтут,
по праздника и датам, не осилить
им тяжесть этих действенных гвоздей,
не объяснить, что свет давно потерян,
что, из когда-то чувственных друзей
они ушли в бесчувственность идеи.