Бывают дни, когда я – полумёртвый.
И даже рад, что ты меня не видишь.
И мир вокруг, как будто плоский свёрток
Бумаг, к тому же, написанных на идиш.
В такие дни мой космос мал, как травка,
Он спрятан в маленький для гольфа мячик.
И, размахнувшись, ловко, словно Кафка,
Ударит клюшкой по нему еврейский мальчик,-
Который верит в правильность Талмуда,
Где правит разум, тело же – обуза.
И птицу плоскую там увидать – не чудо,
И душу жёсткая заманивает луза…
Бывают дни, когда я – полумёртвый,
И даже рад, что ты меня не видишь.