Я так устал.
Я стою в ее подзъезде и внутри горит память.
На ступень, как на пьедестал,
встав,
за перила схватился,
беззвучно рыдая.
Я прислоняюсь к ее двери,
даже не зная, что я хочу там услышать.
То ли слишком много алкоголя в крови,
то ли ветер сантиментов мне снёс
крышу.
Сигареты есть.
А спичек нет.
Как похоже на меня.
Недочеловек.
Это всё просто шутка.
Мне холодно здесь.
Ну, давай же!
укутай!
тело
мое
в плесень...
из скомканных фраз,
из недопитых бокалов,
из опозданий на рейс
счастья.
из кусочков надежд
и осколков скандалов,
из промерзших душевных скитаний,
сейчас бы...
сейчас бы уйти.
ровно как время уходит.
как ушла тогда ты,
как когда-то ушли матерям похоронки.
без ответа.
без возможности вернуться обратно.
безбилетник
в поезде смертников
вместо полок где — петли и
каждый все метит в них,
а, попав,
не понимает
как в них оказался.
где за редкость,
сможешь ты ключ подобрать к сундуку,
что зовут все убого так:
радость.
в лазареты,
бегом,
незаметно,
не сдавшись этой любви-врагу.
я уже ведь
давно настрелялся.
и не сдался.
нет, я не сдался.
не сдался ни любви,
ни счастью, ни радости.
не сдался ни ей,
ни ему,
никому,
не могу
я найти тот момент,
когда мне не хотелось бы здесь потеряться.
где найти мне манок на любовь?
может ТЫ мне подскажешь, холодный палас мой?
может стены, может быть потолок,
но они, как и ты - безучастны.
часто...
думаю о ней слишком часто.
даже реже дышу.
я, раскрыв парашют,
приземляюсь на поле коллапсов.
мне б левее -
там море катарсиса,
но мне не долететь,
как бы я не старался.