Ты, как овощ в собственном соку,
признаёшь лишь ту среду, где мокнешь…
наглухо от всех задраив окна,
дремлешь на обглоданном боку.
Благо, до заклания на стол
уйма времени… и потому, без спешки,
ждёшь, когда поколются орешки,
и хозяин примет “два по сто”.
Жаль прощаться с погребом… вот жизнь –
“плюс четыре” круглый год на полке;
можно дурака валять без толку,
даже не меняя этажи.
Вынесут заплесневелый плод,
вентиляцию к зиме наладят…
только бы не приближались, @ляди,
к банке, где лежу я круглый год.
Кончилась лафа… попав на зуб,
двигаюсь в неведомую вечность,
где с рассолом, другом огуречным,
вперемешку с водкой и азу –
окропим январский, рыхлый снег,
не удобрив почву, как мечталось…
погоди глотать томаты, малость –
короток наш незавидный век.
27 января 2021 года
Санкт – Петербург