Опять под стук сердечный тку ковёр
Из тёплых слов, и не ревную даже
Тебя ни к эфемерной распродаже,
Ни к вечности, расстрелянной в упор.
Торгуй собой, тебе я не судья,
Не моралист, не пуританин жёсткий,
Мне не вплетать тебя цветной полоской
В свою одушевлённость бытия.
А вечность – что?
Она переживёт,
Ей не впервые ощущать в ладонях
Не всплески чувств –
Искусственные стоны,
Холодные, как зимний небосвод.
Соткал ковёр.
Прозрачные цвета.
Не знаю, подойдут они тебе ли,
Когда ты наподобие креста
Лежишь распятой на чужой постели?
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»