Говорят, поэту должно жить у моря,
Где целует нежно душу тёплый бриз
И поют рассветы, с ночью звёздной споря,
И волне прибрежной сердце шепчет "бис!"
Говорят, на юге легче пустомелить,
Чем трезвонить птицей в царстве ледяном,
Где рыдают вьюги, голосят метели
И в мороз искрится иней серебром.
Говорят так много, что порою жутко.
Видимо, я всё же – не поэт, а так...
Мне б спросить у Бога: "Что за прибаутки?"
Ведь люблю до дрожи вечный зимний мрак.
А ещё морозы и пургу, что плачет,
И когда с рассветом всё белым-бело!
Северная роза, видно, – не иначе! –
Сердце непоэта, слухам всем назло!
А. Н. Пушкарь