Среди интернетного мусора
и грязи,
старалась,копалась
(аж ветер притих)
Так разошлась в поисковом
экстазе.
Вытащила,встряхнула,
глянула--стих !
Буковка к буковке,
показалось--удача.
Ладненько скроен,
накрепко сшит.
Без слёзных терзаний,
без глупости всячей.
Короче, не стих, а сплошной
монолит.
А внутри ни просвета--
духота темницы,
Не спасет от удушья
высота потолка.
Окропить бы тот стих
животворной водицей.
Один попытался--
выгнали, истолкав.
Слышали ?Вышел
неприятнейший казус.
В одну из памятных
юбилейных дат.
(привычка юбилееть,
прилипла заразой)
Чествовал поэта
какой-то Литиздат.
Читал два часа неуёмный
"великий",
вдруг,громко,из зала:
"Увы, но не Блок".
Так, без разговоров,
за шкирку и выкинул
(а чтоб не повадно)
в пожизненный "блок".
Утешат умело, гремя
дифирамбом, манерно,
с поклоном--книжная знать.
Потом, для порядка,
расчмокуют ямбом,
да так, что поэта
непросто узнать.
Шумят не стихая,
шедеврами стИхая,
меряясь лязгом
поэтических забрал.
А поэзия сидит в уголочке
тихая.
Кто бы за пазуху, к сердцу,
забрал...