Без любви выгорают и строки.
Автогену стал лёд по душе.
Я надеялась, что одиноким
после смерти спокойней уже.
Но одна нелюбовь за другою
прорастают ожогом во мне.
Странно чувствовать, что неживою
ощущаешь живое вдвойне.
Странно всё, что забыться не может,
не случившись ни разу. Урок
раньше знания. Лёд обезвожен,
а на деле — сильнее промок.
26 января 2021