Шагами, часто мелкими и снежными,
Январь уходит прочь от нас в году
Дни были белыми, порою нежными,
Бывало сковывали мир во льду.
Уходит. Не прощаясь. Перебежками
От праздника до праздника, и вот
Финал не за горами. Там с насмешками
Февраль, неведомый пока ещё нам, ждёт.
Шагаем с месяцами год за годом так.
Обычно и рутинно, может быть.
Но составляет жизнь - обыденный пустяк...
Один, да за одним, чтобы судьбой прослыть.
----_-----------------------
В окно гляжу: январь расплакался зачем-то.
Быть может, передумал уходить?