Писать стихи не нужно через силу,
Но что же делать, чувствуя с утра,
Что вновь поэзия меня накрыла,
И просятся они из-под пера?
Какую мысль продвинуть беспардонно,
Когда зима ненастьем достает?
Закис в застенках ум мой воспаленный,
А завтра будет снова гололёд,
И буду снова я сидеть в квартире,
И это, впрочем, меньшая из бед,
Ведь обо всём, происходящем в мире
Я узнаю, листая интернет.
Нет, некрасиво и неинтересно.
Мне хочется иначе написать,
О том, что где-то берег есть чудесный,
И там царит сплошная благодать,
Там плещет море ласковой волною,
Там солнце, воздух, беленький песок,
Всегда тепло, ни холода, ни зноя,
На пальмах фрукты и в кокосах сок.
Вокруг пасутся местные олени,
И смотрит вдаль изысканный жираф...
А как еще поднимешь настроенье?
Был в этом Гумилёв, конечно, прав.