Что неживого-то вокруг?
Фонарь? А что ж так смотрит?
Как будто мой давнишний друг
и в радости, и в горе,
да все по-разному, как мы,
сегодня - прямо в душу...
Ну что ж, гляди цветные сны,
стихи мои послушай.
Скрипит фонарь:
- Мой тусклый свет
В тебе увидел бездну...
- Так не смотри, там дна-то нет,
провалишься, болезный.
Давай-ка лучше о тебе.
Как столб? И много ль тока
дают на завтрак и обед,
как часто моют око?
- Спасибо! Надо же, ты есть,
а я утратил веру
живых средь вас увидеть здесь.
Ты, значит, будешь первой.
Ну, слушай. Столб уже сутул,
но вертикален духом...
И я лучами с ним расту,
порой жужжа, как муха,
от напряжения... Искрю
я, как кариатиды,
но самому мне этот трюк
в пургу почти не видно,
поскольку месяц не умыт.
Мой верхолаз Алешка
не появляется, ковид.
А может ты немножко
протрешь хоть шваброю стекло?
- Такой длиннючей швабры
я не найду...
- Не повезло.
- Да, погоди, ты, - храбро
сказала я, и взяв брандспойт
и лестницу повыше,
фонарь помыла.
- Что со мной?
Мой свет достал до крыши
на колокольне, каланче,
да и тебя я вижу
теперь отчетливее, чем,
чуть ранее... И ближе
да нет, не тело, а душа,
и наплевать на бездну,
когда навстречу каждый шаг,
то жизнь не бесполезна,
то живо всё - фонарь и я,
и даже колокольня...
Пульсация от звонаря,
его послушна воле.