Алая жидкость пульсирует в ее рогах,
правда направляет мои ноги,
она виновна в том,
что никого не прощает,
в таких традиция была воспитана строгих...
Блуд был прикрыт духовностью,
а мораль советская,
в подкорку мозга вгрызалась,
вся диалектика марксизма
и пленум этих бессчетных ЦК,
в нее от рожденья впиталась...
Хотела за справедливость стоять,
но на каждом своем утвержденьи скользила,
сила традиций или менталитет -
авторитета сила,
мнение ее автономное,
может и есть,
но системная матрица его подавила...
В ней, вся шелуха не перестроенных,
по которой пройтись бы скрабом,
пемзой вулканического происхождения по пяткам,
но она держится за обман,
и за прошлое,
которого более нет,
как наивное мало дитятко...
Тактика и стратегия олух,
завсегда приведут к успеху,
не знаю, об какой закономерности,
гутаришь болезный,
но крах - это твой союз,
крайний угол,
где ведро с отходами,
вот там - твое место...
К медному полтиннику,
ходи хоть с искусственной капой,
мычишь, вытираешь соплю об рукав - браво!
Как же она живет с таким топорщенным,
кинувших друзей шакалом,
скалящимся на перебой в объектив,
что визжит, - "Мое, мое!",
а, тут раз, и не стало?
Побежишь к "скорпионихе",
в нее плакать и жалиться?
Как был куролесным-левоходом,
так им и остался,
ну потерпи немного,
глядишь и прославишься,
правда, она такая штука,
трупом всплывает наружу,
синюшным, раздувшимся, не приятным,
собирай, давай узелок
и вали к своим телкам и друганам,
комнатный трутень обратно,
паршивый мотыль:
быстро и безоглядно.
Мое же слово, теперь быль...
Все объяснил понятно?