…Просишь пернатого отпуск тебе накаркать.
Видишь условный мир на политической карте –
ищешь давно нехоженый путь во храм,
где в подсервантник фамильный хрусталь вмурован,
где до весны лежат мумии божьих коровок
между скрипящих рам.
Смотришь сквозь призму нелепой своей обскуры,
как на земле отцов тлеет в ночи окурок,
брошенный тётинадиным сорванцом.
Часики тикают – время вернуть задаток.
Будет почти седой мальчик в форме солдата
главным твоим истцом.
Словно кисель из пакетика, день спрессован.
Знаешь, сегодня вдруг треснула нить основы
этого слишком плотного сентября.
Кушай оладушки (хочешь, еще нажарю?).
И умещайся в мир с его пятью этажами.
И приходи в себя.