Не считал я серьёзным делом:
Взяться и написать стишок,
Вечности подарить на белом
Несколько сочинённых строк.
Тут важнее скорее тема,
И ещё аромат цветов,
Что струится всегда несмело
От прекрасных порой стихов.
Ну, а впрочем, все ищут нишу,
Как бы душу излить в стихи,
В основном о любви ведь пишут
Иногда для совсем глухих.
Беспокоят о славе думы,
Нету мыслей подчас других.
Дни и ночи строчат угрюмо
Стихотворные «петухи».
А чего ж не писать, коль можно.
Стихи прозой - почти Клондайк.
Вот и пишут такие рожи,
Только в прорубь от них ныряй.
И заносят слова-оглобли -
Сочинений - хоть пруд пруди,
Почитаешь, – была бы воля,
Руки, кажется, отрубил.
Может, всё же поменьше сложим
Строк о звездочках и луне,
Посчитаем сказать возможным,
Как мы пишем, живя в дерьме.
Может, близким своим поможем,
Чтобы позже в стихах дробить:
Что поэт никому не должен,
Но вот как с гражданином быть?
И в конце, может быть, два слова,
В ставни чьей-то стуча души,
Донести я пытаюсь снова:
Если можешь, дружок, не пиши.