Душа моя не терпит диалога,
Свой предлагает слушать монолог.
Я ей твержу: «Мне лет уже так много».
Она порхает, словно мотылёк.
Её прошу: «Побудь хоть чуть серьёзней».
Она улыбку дарит мне в ответ.
И не смутил её мой возраст поздний,
Ведь у неё и возраста-то нет.
Душа заключена в пожившем теле,
А, словно за руку меня ведёт.
Я слышу потому, на самом деле,
Когда она, то плачет, то поёт.
А вдруг направит к небесам молитву,
И я тогда читаю вместе с ней.
Ношу её в себе подобно свитку
С рождения и до последних дней.