Идешь по коридору – многокомнатье:
за каждой дверью личная история,
откроешь наугад – бодылка сорная
лапищи тянет, внутренности комкая.
Захлопнешь и бежишь, а жизнь волочится,
хвостом сбивая вехи придорожные
и чувствуешь, что ты, совсем порожняя,
и больше ничего тебе не хочется.
Залечь бы лет на сто меж створок устричных:
пусть время-лекарь ищет всё недужное –
выращивает редкие жемчужины
покуда месит тесто зимний булочник.
Согреешься внутри, простоволосая,
забывшая своё предназначение
и будешь плыть спокойно по течению,
спелёнутая пеною белёсою
в мир пахнущий хлебами и печением
и чем-то, узнаваемо, родным
сквозь время, расстояние и дым.
К живым...