в подреберье темным-темно,
завывает январский ветер,
оливейра строчит сонеты
для того, кому путь земной
опостылел как сто чертей
в тесноте аргентинской банки,
как сонет переходит в танка,
так прольётся дождём метель,
запинаясь, ведя за хвост
утомлённое злое солнце,
в подреберье свивают кольца
годы, прожитые с лихвой.