Отзвенело клинками поле -
Не родить ему нынче хлеба.
И, вобрав в себя крики боли,
Смотрит вниз вечно синее небо.
А у времени шаг неспешный -
Торопиться ведь некуда вроде,
И ко всякой возне потешной
Отношение как к природе.
Так не раз и не два было:
Смыли кровь из дождей слёзы,
Пламя жарких костров остыло,
Превративши тела в грёзы.
Улыбаясь, глядит на поле
Сквозь года вечно синее небо,
Вновь на нём через страх и горе
Прорастают колосья хлеба.