Там на больших просторах вьётся шлях
Сквозь ковыли, полыни, ветра ласки.
Светило фиолетовой окраски
Тоскует об оранжевых тонах.
Спят дебри тамарикса у волны,
И винноцвет полощет их подножье.
Здесь нет такого слова – бездорожье.
Здесь всё дорога – в сказках седины,
В припевах сна, в цветах дрожащих рос
И в магии сверкающих стрекоз.
Но вот приснится жизнь совсем не та,
Уйдут на дно пристрастья непокоя.
И замаячит в золоте прибоя
Плывущий город на спине кита.
И будет вечной эта сказка-быль,
Как поседевший ветреный ковыль.