Роща спит, не колышется даже,
Тихий, белый, февральский рассвет.
На осинах из снега плюмажи,
В них зажегся сиреневый свет.
Притаилась морозная дрёма,
Убаюкала зимний чертог,
В этой сказке ничто не знакомо,
Не найти ни путей, ни дорог.
В дупла спрятались бедные птицы,
Слишком холодно в сонном лесу,
Майский рай им по прежнему снится,
Пить из маков вприхлёбку росу.
А потом, упорхнуть с сине-небо,
И с размаху упасть в зеленя,
В изумрудное полюшко хлеба,
В гриву зелени, как у коня.
Но пока, только скатерти снега,
И бунтующий дядька-февраль,
Не хватает хмельного разбега,
Растопить этот зимний хрусталь..