Здесь нет у меня имени -
оно под снегами зимними,
разбито весенними грозами
и скрыто туманом розовым...
Смыто летними ливнями -
мне хорошо без имени.
Когда захожу в интернет -
имени просто нет.
Слушай, какая разница,
как ты меня назовешь?
Выбери то, что нравится -
можно "Осенний дождь".
Можно "Весенний ветер"
или "Глупый поэт"...
Много имен на свете -
лишь настоящего нет.
Когда захожу в интернет -
я забываю - кто я.
Там, далеко - белый свет,
дом, работа, друзья...
Там - обычная жизнь,
здесь - пустые мечты,
глупость, капелька лжи,
эти стихи ... и ты.
В стихах - дожди ноября
да утра серого дрожь...
но правду они говорят,
все правда - даже про ложь.
Пишутся - снова и снова...
Ну и неважно – пусть.
Ведь в них о любви - ни слова,
а только тепло и грусть.
В них нет "лишь тобой дышу" -
а есть "шальная мечта"...
Я ведь ничего не прошу -
только ... СТИХИ ЧИТАЙ.
А мечта - как свеча горит,
я в восторге от этой игры -
такой удивительной, странной
под названием "два графомана"
Но кончилась наша игра,
это тупик, похоже:
я ж не могу соврать,
правду ответить - тоже...
Ведь имя - судьба иная,
имя - тяжелый груз...
Я не боюсь, что узнаешь -
просто ... очень боюсь.
Ведь мы абсолютно разные,
жутко как далеки...
Так много лишнего сказано -
ой болтливые эти стихи...
C именем буду мучиться,
не зная - что же сказать...
С именем не получится
стихи о тебе писать.