Я от тебя в одном стихотворении,
рука к руке,
на прочерке сомнений
зависли мы над пропастью листа,
со вдохом "врозь",
на выдохе "сюда".
Пока жизнь не убийственно пуста,
есть дурость в предначертанное верить,
страницы страхов и автографы потери,
от одного до ста
Считаю и тяну
цепочки слов от сердца,
ведь чувства, строки жертвами инерций
стать не должны.
Иначе всё немое. Солнце, жди,
пока творю бессонницей и хворью
на столкновении земли и меланхолий,
в конце кругов семи.
Ещё я помню, ангелы мне пели,
да, было волшебство,
иль не в себе я,
а, может... становлюсь собой,
найдя в тебе свою жестокость, боль,
сиротство, обречённость, запах тела.
Ты так близка,
в одном стихотвореньи дело,
но всё в огонь.