* * *
Ненавижу плохую погоду,
В бессердечии Бога виню:
Как же так? Принимается дождик
Раз пятнадцать буквально на дню.
И от плесени позеленели
Безутешных деревьев стволы,
И людей суетящихся лица
Напряжённы и попросту злы.
А ведь чистое небо когда-то
Обещал мне – дошкольнику Бог…
Отпирается Бог: «Это враки,
Обещать я такого не мог.
Вид счастливцев, расслабленно-добрых,
Приедается быстро, и я
Наполняю ненастьем, и злобой,
И конфликтами круг бытия.
Я, по сути, создатель театра,
А ведь скажет любой психиатр,
Что способен лишь злой постановщик
Сотворить настоящий театр».