Искрится снег, скрипя под каблуками,
Для дворников, увы, пришла напасть,
Они грустят, работая скребками,
Им поскорее б это всё убрать.
А снег кружится, продолжая падать,
Сегодня небо словно прорвало.
Два дня назад была сплошная слякоть,
А вот теперь сугробов намело.
Мороз ударил, всё же мы в России,
Не абы где, а в средней полосе.
Не даром батареи растопили,
Ещё не скоро приходить весне.
Итак, зима, морозы и сугробы.
Придя домой скорей зарыться в плед,
Горячий кофе прочь прогнал невзгоды…
И продолжаю сочинять я бред.
А дворники работают скребками,
А токарь точит втулки за станком.
Мне хорошо кормить себя стихами,
И каждый день за праздничным столом.
Нет совести ни грамма у поэтов,
Артистов, управленцев и атлетов.
Вы спросите: «А где же депутаты,
И прочая, ветвистая там власть,
Которая, лишь получив мандаты,
Всё без разбора начинает красть».
До них, конечно, далеко поэтам,
Те, хоть пыхтят над строчками порой,
Средь них бывают равные кометам,
Кто хвост стихов оставит за собой.
Но большинство, кто мнит себя звездою,
На самом деле по размерам пыль.
Сейчас они раздулись пред толпою,
Но их бы не было, никто б не загрустил.
А уберите дворника с лопатой,
Или другого парня от сохи.
Они ребята с маленькой зарплатой,
Без них, однако, все дела плохи.
Я предлагаю всем об этом помнить.
На тех, кто вынужден работая потеть
Я не советовал бы деньги экономить,
Иначе можно никуда не улететь.
Своим стихом я говорю про справедливость.
Будьте честны, и поборите Вашу вшивость.