Стихи, поверьте, не игрушки,
они – что пули из пищали!..
Я не о том, как А.С. Пушкин
погиб, как прочие страдали...
Да, вся ПОЭЗИЯ опасна –
таит такие рифы–скалы!..
Я не о жертвах – тех несчастных,
кого о рифмы потрепало…
Стихи – зародыши печали
в яйце… нет, в голове поэта...
Я не к тому, что стих рожали…
вдруг: Крак!..– башки на месте нету!
Да, вся ПОЭЗИЯ коварна –
всё тычет, плача, шпагой в груди...
Я не о тех неблагодарных,
в броню одетых, кто нас судит…
Минутку… с мыслью соберусь я,
скажу, как хитро всё устроено...
Ведь за стихами – море грусти,
глядишь, прихватит меланхолия.
Затем – апатия с хандрою…
там – хворь с тоскою и так далее…
А за последнею доскою –
холм душе-родственной печали.
Вслед – алкоголь с сердечной болью,
за ним – объятья, откровения,
С хмельною дикою любовью
ко все и вся без исключения…
Укол симпатии прицельной
влечёт привязанность и страсть –
Она стихи-то и оценит,
да как же с ней в стихи не впасть!
Затем нас ждут: страниц марание,
печаль с тоской да грусть с хандрою…
И всё закончится, как ранее,
опять остроганной доскою!
Ну как, ПОЭЗИЯ тлетворна?..
Замкнулся круг… Привет, поэт!
Что, станешь в омут стихотворный
нырять, как прежде?.. Может, нет?..