Мысли мои–бессонным ночам на корм—
Пленницы в старом загоне тесном,
В липкой грязи увязли уже по чресла
Кем-то придуманных догм и чуждых мне форм...
Тянется каждое слово–тугим узлом,
В арабскую вязь, как тату, набивается...
Где, никем, никогда... уже не прочитается–
Боль моя , тронувшаяся умом...