Человеку, 20 лет несущему свет в мою жизнь. Спасибо, что ты есть.
Вот так и живёшь - душа нараспашку, вместо слова - молитва.
Вот так и идешь - босиком по ливню, вместо сердца - бубен.
А матери говорили: "В детдом отдай её, Ритка,
Зачем тебе ноша эта? С неё ничего не будет.
Куда с ней такой - блаженной? Куда ей такой - дурной? "
Но мать дураков не слыша в ответ поджимала губы...
Я знаю, ты их простила. Простила, ведь люди - глупы,
Давно не тревожат взгляды и шепотки за спиной.
А мать тебе говорила: "Прошу, не целуйся с ветром,
Не говори с камнями, не трогай воды живой... "
Глаза в пол-лица, светлее прозрачного зимнего неба,
И кудри шальны и буйны - текучая черная смоль.
Родня удрученно вздыхала: "В кого ты у нас - такая?
Нескладна, не ладна фигурой, и кожа бела как соль? "
Но ты им тепло дарила, и так, изнутри сияя,
Как птичка весенняя пела, порой исцеляя боль.
Когда на порог ступала, в том доме ссора стихала,
Ещё - улыбалась так ясно, как солнышко из-за туч.
Потом - танцевать училась, и словно крыла раскрывала
Объятия. Нет, не ангел. Не тайна, скорее - ключ.
Не важно теперь, наверно, кто бросил неверья камень,
Насмешливым , горьким словом, сжигающим, как огонь...
Не важно. С годами лица порой затирает память,
Души исцеляет раны и притупляет боль.
Давай вспоминать не будем, о том, кто любовь обещая
Насмешливым горьким эхом остался в душе твоей,
И ты бы жила и пела, его, как других, прощая...
Да только тоска поселилась, осенних ночей темней.
Поникла вдруг, как цветочек, как стебель тонкий сломалась,
Потухли глаза, что людям порою дарили свет,
И ты потеряла веру, и что то в тебе - поменялось,
И как то свернул не туда у сказки этой сюжет...
А знаешь - есть люди-солнца, такие, что сердцем греют,
Такие, что снова сияют, очнувшись от страшного сна.
И снова завьются кудри, и снова в душе светлеет,
Однажды опять запоешь ты, а в город - придёт весна.
Ты знаешь что я не умела- ни веровать, ни молиться,
Но всё же, прошу я у мира - открой ей любые двери:
Для девочки-ясна-солнца, женщины-певчей-птицы -
Пусть будет добро без края, и верной любви - без меры.
Вот так и живешь - душа нараспашку, вместо сердца - бубен,
Как солнце светишь другим и имя тебе - Родная.
А я вот приеду летом - мы петь и смеяться будем...
И я по тебе, если честно, до боли, до слёз скучаю.