Метёт...
Горячий чай, ленивый выходной.
Сижу и каждый миг пережидаю зиму.
Скорее, по привычке. Мол, весной
всё станет чудным, я сама – чудной,
а каждый куст в лесу – неопалимым.
Кто знает, может, будет и не так?
Но, подменяя будущее прошлым,
я всё пытаюсь отыскать по крошкам
обратный путь сквозь зимний полумрак.
Фантомный след, ведущий к пустоте.
Ложь во спасенье от судьбы и рока...
Метёт. Неугомонная сорока
несёт кому-то новость на хвосте.