На старых обоях завяли розы,
Уснула скрипка в чехле маэстро.
Тебе не хватало немного позы,
Но было много обид и стресса.
А жизнь, она как горячая рана,
Безумолчной речью своей кровоточит,
Ее не сложить ни в каркас романа,
Ни в звездную быль ночных многоточий.
И были безумные поиски смыслов,
И женщины, что так любить – не любят.
Писатель бродит, как будто мыс слов
Просторней поля, дороже людям.
Писатель бредит и верит в судьбы,
Но нам ли двигать, как буквы, горы?
Теперь и присно, ты все же – будь быль,
А мы как пепел развеем горе!