И не ангел он, и не леший.
Будто тенью своей гоним,
Городской бредёт сумасшедший.
Вихорь кружится перед ним.
И несёт он к нему насмешки,
И бросает венки клевет,
Утверждая свой довод веский,
Что один лишь от психа вред.
Всё кричит он, что сильно русский,
Есть такая, мол, партия,
Что родится в пылу дискуссий -
Социал-демократия.
Сознающий среди гонений
Бытия своего трагизм,
С точки зрения отклонений
Пересматривает всю жизнь.
И порою не понимает,
Что творит его ум остёр:
Он действительность отражает,
Иль мечта застилает взор...