(О моём месте в поэзии. Нескромно, но честно.)
Увы! Большим пиитом мне не стать,
Но Калиопу я хочу помучить.
Мои творенья можно не читать,
А сразу бросить в мусорную кучу.
И всё равно, скрипит моё перо.
От тех стихов Эвтерпа впала в кому.
Старательно я вирши выводил,
Но стыдно их показать другому.
Стих о любви хотел я сочинить.
Эрато руку ущипнула больно.
«Опять ты стал бумагу изводить?
Не надоело? Всё уже! Довольно!»
О музы, не ругайтесь на меня.
Я графоман, и я об этом знаю.
И всё-таки, зудит моя рука.
Беру я лист. И снова начинаю.