Затянув портупеи потуже,
под кедрами рослыми,
мы с товарищем вновь на посту.
Давит ночь. Тишина. Мы не спим,
но коварною поступью
к нам крадётся желанье
заснуть.
Мы стоим, ожидая рассвет.
Холодает и, кажется,
Слишком тонок армейский
бушлат.
И уж, больно, легко, как-то он
на ветру продувается.
Да, и в кепке прохладно ушам.
А над нами плывет, ухмыляясь,
светило двурогое.
Тянут ввысь кипарисы стволы.
Это чёрное небо бездонно.
Какими дорогами
у порога такой красоты
Оказался, лишённый свободы, я?
Всё колыбельною
обращается в стражу мою:
Спящий лес, упокоенный
кровом подлунным, запепленым;
Гордость скал устремлённых на юг.
И несущийся, где-то в дали,
шум колёс угасающий;
Шелест листьев, кустарников, трав;
Свет пылающих звёзд,
на огромном холсте, погружающем
это время во мрак до утра.
Мне дождаться бы, только дождаться
восход солнца яркого.
Побледней же скорее,
восток.
Ты пойми, я устал,
и хочу на кровать мою мягкую,
И предаться объятиям
снов.
12.09.2020