Я думала, мне еще рано...
Но, видимо, мне уже поздно...
Соль сыпать на рваную рану –
Я вижу в тебе монстра.
Ты вроде мужик хороший,
С работой, барсеткой, Нисаном.
Но ты будто просто прохожий,
И с маленьким, но изьяном.
Не пьешь, но тревожно куришь,
И ешь по утрам котлеты.
И брови гламурно хмуришь,
Когда читаешь сонеты.
Да, нет, не свои, Шекспира.
/Память твоя на месте/,
«Не сотвори кумира», –
Сарказм твой уже неуместен.
Ты ходишь в спортзал. Так надо -
Податлив теченью моды.
На женщин не очень падок
И радуешься свободе,
Не связан ты узами брака,
Летаешь по странам мира.
Не парень, а та рубаха,
Что греет вершины Памира.
Ты счастлив, одет в жилетку,
Танцуешь и вальс отлично.
И не играешь в рулетку,
Немного бываешь циничным.
Но мне показалось странным,
Что ты до сих пор не с дамой.
Не сыпь ты мне соли на рану,
Ты – монстр и такой упрямый.
Ты точишь ножи под утро,
И кофе мне в турке варишь.
И говоришь ты мудро,
И много про бизнес знаешь.
Ты в сексе, конечно, дока,
И опыта понабрался…
Мужчина любви и порока –
Когда-то ты тоже влюблялся.
Потом перешел на разум,
Размеренность и расчеты.
Все точки ты ставил сразу,
Уведомив женщину – кто ты.
Встречал симпатичных женщин,
Дарил им подарки, конечно.
И целовал сумасшедших,
Любил и совсем безгрешных.
Крутился как белка, верю,
Но стало, наверное, поздно.
Я знаю, что я не сумею
В тебе разглядеть не монстра.
Клари Сс
15.01.2021