А за окошком, минус двадцать,
январь с цепи пошел в разнос!
Морозы, зря, не будут хвастать,
Они хватают всех за нос!
За уши, подбородок, пальцы,
рук, ног, за щеки, за лицо!
И ночью, утром, все нахальны,
манеры, явно, с наглецой.
А что ему, скажи, на милость?
Ему, давно, не привыкать!
Январь не знает слова" хилость",
он любит голос повышать!
Мы перетерпим две недели,
нас унесут в февраль, они!
Где разгуляются метели,
их заколдованные дни!
Нам сладко спать, в мороз,
метели!
Под одеялом, так, тепло!
И снится пение капелей!
Сосулек, плачущих, лицо!
Борис Карабанов,